Estou cansada

Ás vezes é-me muito difícil manter uma conversa com quem me é mais próximo, não porque não falemos a mesma língua, mas porque parece que falamos línguas tão diferentes.
Custa ser acusada. Custa tentar começar uma conversa e dizerem-me logo que não faço, não digo, acuso, não sei.
Juro que não entendo. Quando me acusam de nunca ter agradecido ter tido uma boa mãe, penso logo em responder que a mim nunca me disseram ser uma boa filha. Quando me acusam de não dar valor, penso onde está o meu valor.
Sei que todos gostamos que nos digam que fizemos um bom trabalho, mesmo quando sabemos que o fizemos. Mas não ser capaz de manter uma conversa sem virem sempre as mesmas acusações à baila é difícil. Sem ser acusada de ser a culpa de tantas dificuldades e vivências duras é difícil.
É verdade que a minha mãe nunca teve uma vida fácil. Que os pais nunca foram pais. Que ela fez exactamente o contrário, mas viver 36 anos a ouvir que nunca serei suficientemente boa, porque os outros fazem melhor, porque os outros tratam melhor, porque os outros dão prendas melhores cansa.
Preciso daquilo a que os ingleses chamam de skills para conseguir conversar, não fechar-me em mim mesma e não ter vontade de nada mais.
É verdade que estou a recuperar de uma pequena cirurgia, mas quando te vêm ajudar para que todos saibam que te ajudam, para demonstrar a gregos e troianos que o fazem, que são tão bons e benevolentes que o fazem apesar de vós, neste caso eu, ser uma filha de merda incapaz de dar amor e carinho. Cansa.
E porquê? Porque quando vocês não podem com um gato pelo rabo, mas alapam o rabo no vosso sofá, dão ordens, desdenham e dizem que são manias porque ela sozinha isto, aquilo e aconteceu e eu tenho um marido que ajuda. Quando se sentem mal, mas tão mal que pensam que o 3º andar é capaz de ser baixo demais para mandarem, mas que se calhar não é assim tão baixo e vos dizem que não têm razões e se põem com conversas de que vocês são uns privilegiados que não sabem nada da vida, que não fazem mais porque não querem e são preguiçosos, quando o que querem é apenas que oiçam o vosso desabafo, e que que por muito parvo e idiota que ele seja alguém o oiça, só para que ela saia do peito para fora cansa.
Cansa, cansa do ponto de me fechar e não contar. Preciso que me oiçam, que me julguem, mas que não me demonstrem esse julgamento é simples. É verdade que preciso de conselhos, eu não sei tudo, aliás não sei nada.
Cansa é ouvir vezes sem conta, sempre e sempre que temos uma dívida porque ela teve uma má infância e uma má mãe e não nos fez o mesmo a nós.
Cansa e dói.